INTRO
Cuesta adaptarse a lo cotidiano, a lo de siempre...
Me suelen preguntar casi a diario como si fuese algo esencial: “¿Cómo te va?” Yo les miro, sonrío por dentro como si tal cosa, y les contesto: “Bien, gracias, bien -creo-.”
No profundizo, no suelo, ante tal cuestión, quedarme estático y mover los dientes y los labios fracturados a consecuencia de los años adversos y los reproches que me hago por circunstancias que ya ocurrieron.
Lo cierto es que el mundo y el ser humano me parecen curiosísimos; lo cierto es que nunca he estado muy lejos de mí mismo por miedo a mostrarme tal y como soy, o como creo que soy.
Recuerdo, hace ya un puñado de años y habiendo intentado publicar mis escritos, que mi ego sobresalía como un cuerno de hojalata y me creía, por qué no decirlo, un poeta que llegaría a lo más alto, que sería uno de ésos que pararían por la calle, de noche y ebrio, y me pedirían consejos personas perdidas en lo incierto, en la pereza, en el pesimismo, en la decadencia...
Mas, después de los golpes y la sangre derramada a base de versos, ya no es lo mismo, lo reconozco. Ya no procuro con tanto énfasis el SER, ni siquiera el TENER, sino el poder ESTAR lo mejor posible con este espíritu mío que resuena, en ocasiones, más allá de lo usual, de lo establecido, de lo vulgar. Supongo que por aquel entonces las gentes veían algo en mí, y yo me veía perdido. Aún es hoy el día que rememoro aquella exclamación: ¡¡Si llegas a ser famoso algún día, acuérdate de mí!! Tenía miga el asunto, me decía yo. Y si no llego a ser famoso, si no logro encontrarme... ¿tú te acordarás de mí?
Sí que tenían miga aquellos péndulos lejanos y aquellas peticiones, tanta miga que todavía respiro hondo rememorando, y vomito comentarios que, después del vómito, me hacen reír con la mayor de las soberbias y, a veces, ya exánime de soberbias y estupideces interiores, con la mayor de las humildades.
Dicen que Charles Bukowski acabó sus días acordándose de la madre de muchos. ¿Cómo no hacerlo? El mundo es un naufragio, y yo aún, loco de mí, de alguna manera, me mantengo a flote.
Charles era tan grande que tenía todo el derecho a acordarse de quién fuera. A mí me pasa un poco de lo mismo, ya saben, tal vez las madres no tengan la culpa de nada pero, casi sin quererlo, no puedo evitarlo, y me acuerdo de ellas.
Aún así, y dejando temas sórdidamente humanos a un lado, lo que a continuación viene son lo que he querido denominar “gestos”, poemas que acribillaron mi cabeza y me cogieron miedo. Poemas que me hicieron gesticular y “morir” al menos de 57 formas diferentes. Todos estos “gestos” poseen un valioso por qué y un qué se yo que me ayuda a ESTAR. Soy consciente de que ESTAR no es fácil, tanto es así, que hay días que no estoy, y me voy hasta los confines del definitivo verso, y allí intento respetarlo todo, o casi todo, e irreverentemente acabo sucumbiendo en brazos del agridulce desánimo.
Hay una cita de Platón que dice: “Los espíritus vulgares no poseen destino”. Yo, se lo aseguro a todos ustedes desde este territorio de versos, que no aspiro a ser o a no ser vulgar, ni más o menos conocido, ni tener lo que “debo” tener, o aceptar lo que me intentan imponer...
A lo que sí aspiro es a poder convivir conmigo mismo y con el resto de mis semejantes de la mejor de las maneras, con mis desahuciados “gestos”, con mi cabeza desnivelada que pide más y más identidad y, ante todo, aspiro a poder ganar un destino propio, poco a poco, aunque sea a base de puñetazos insensatos en un cuadrilátero apestoso con orines y flores de vendaval; un lugar hecho a imagen y semejanza de lo que semeja inerte por querer nosotros que así sea.
Ansío poder estar contra las cuerdas si es que no hay más remedio, pero, nunca jamás, estar contra las cuerdas que me intentan imponer “los otros”: #####!!!
Alexander Vórtice
1. El observador frente al muro
Todavía 25 de junio y el muro frente a mí.
El crepúsculo crepitante eclipsa mi crueldad
y mi mirada es estrella con trastorno de epilepsia,
comida de ciervos sanguinarios y toxina de muertos.
Observo lo que observo y los sueños
regresan como gaviotas que nunca se deleitaron
con el sonido del viento que yo me invento.
Lo siento, dice un hombre que es hermano
y títere de la ira y los necios argumentos.
Ayer –lo reconozco como el que reconoce
su amor frente a todos sus enemigos-
noté tu rostro de conjeturas lejos del muro.
Hoy, todavía 25 de junio, suavizo mi piel
y poetizo frente a lo que no comprendo.
2. Ambiciosa agitación
Luces de neón: hados afables en tus orificios.
Indago una alucinación con nuevas opciones.
Tú buscas la rítmica aspiración de contemplar
los símbolos de los hombres que solucionan
sus problemas a base de plácidas utopías.
Saldré esta noche en busca de mi esqueleto
y cruzaré los mares de tu ideal edificado
con agua y adulación de añejos versos.
Me fumaré el perfume de lo que se nos escapa,
eso que se halla cerca de lo que murmura
caparazones con sabor a médulas marítimas.
Luces de albor: nuevamente arcada de ansiedad.
Busco y rebusco el ambiente delirante del ocaso,
busco un soplo de gestos esporádicos y un veneno
que no engulla esta sustancia habituada
a existir con ambiciosa agitación.
3. Sé lo que sé
Sé lo que sé...¿***?
SABES?
Sé lo que sé:
El último viernes del mes de diciembre
el espectro me miraba bien.
Sé lo que sé, le dije.
Me insultó y dormitó en el baño
tras tomarse el último y solemne trago.
Luego, se fumó un pitillo seco de esperma
y escupió 3 veces seguidas para espantar
el mal de mi corrompida sabiduría.
Sé lo que sé...
NO TE PARECE SENSATO?
Esto es lo único que sé.
4. Inventos
Duelo descabellado en mis dedos.
La sequía disminuye cuando mi enojo te ve.
Soy pirómano de naipes embriagados
y objetor de conciencias desvalidas
por motivos de extremo pavor.
Madre: los sueños discrepan y yo pernocto
en ellos, allí, cerca de lo impetuoso,
de lo fértil, de lo que es un laberinto
construido a base de néctares prohibidos.
Añoro inventos salidos de la gran invención;
añoro el cáliz de fuego que alguien anheló
estando perdido en los colegios
donde la educación es una patraña
edificada gracias a las disculpas.
5. Incluso
Tú sabes que es Poesía
lo que no ves,
incluso,
lo que no sientes.
Y lo es todo
por el simple hecho
de que todo es Poesía.
6. Crepuscular
Con el satélite en la petaca y en las irritaciones
y el gesto de tu mano en mis anteojos
adquiero por 30 tropiezos un soneto salido del sur,
ése sur que hoy absorbe mi amado malestar.
Y es que habitas en la entelequia kilométrica,
estás al lado de las certezas que vendí
al analizar mi afecto y los meñiques descosidos
y tu segmento enlutado.
Con la luna en la futilidad y el idioma
de tu sombra sobre mis cruces (+++)
adquiero este poema salido del sur, salido
del bálsamo de un maniático
con sospechas de fatídico versificador.
7. Objetivos
A mi manera permanezco
en esta calle chapuceada por lo incierto.
Veo la estrella dormida en tu globo,
siento el galanteo que destroza guerras y penas
y advierto la hastiada rutina que se adormece
sin preocuparse de lo venidero.
No sólo te he rescatado de mi nicho multiuso
con vistas al caparazón de mi dificultad,
no sólo he sido exterminado a causa
de un ardor de espinas,
también he escrito una sílaba recordando
el primer proyecto de mi sediciosa vida.
Persisto en esta calle con gusto
a blues accidental
y mordisqueo
y admiro
y revivo
los ímpetus
que le robé
a tu memoria.
8. Gesto a gesto
Viajo por tu cuerpo gesto a gesto –por cierto-.
Como una articulación basada en la discordancia
la cúspide se convierte en intención provisional.
El afecto es un sigilo merodeador que filtró
mi declaración de crueles intenciones.
Conversamos e inspeccionamos
la ventana del desencuentro.
Los necios morirán en el punto medio
de nuestras manos “corrompidas”
por los lúcidos argumentos.
Viajo por tu cuerpo y logro comentar
la grata presencia que nos observa
desde el cuadro circular color crema.
9. Sin mí (posiblemente)
Eres TÚ el YO que busco?
Sin mí no eres TÚ, ya ves, esto es...
Me miran los torpes y asesino
extensiones ineptas de seres humanos.
Mi alma es el YO que me ayuda
a comprender el temblor de mi cuerpo
comido a golpes de vendaval.
Eres TÚ el TÚ que busco?
Sin ti no soy YO.
Te mira el mundo y YO no te miro.
Es evidente que te he estado buscando.
Es normal que recite mis sílabas ante ti.
10. La velocidad del viento
Declaras que huyes y que no volverás
a cruzar el vil matadero
de la vida presente.
Orgulloso de mí mismo mimé
un arbusto de cerámica prostituida
y me convertí en decrépito lapso.
Los ojos me palpitaban como escamas
y el sonido del viento semejaba
una velocidad construida lentamente,
como con mirra en el despeñadero,
como un árbol ceniciento
que quiso quebrar con crueldad
el quinto mandamiento.
Declaras que huyes y que no volverás
a cruzar el matadero de la vida presente,
mi impávido matadero.
11. El sótano
En el sótano
guardo la diversión y la extorsión.
Coge mi pistola
de los domingos por la tarde
y dispárale
a mi inaguantable soberbia.
Y tú? Y yo? Quiénes somos?
En tus ojos de hembra descansada
dejo el fulgor de lo correcto
y consigo escribir el poema
que no deja de especular a causa
de las concepciones actuales.
12. 100 años más
Mi conciencia pesa 27 gramos.
Me hablan las eminencias y discrepo.
Con este billete compraré un lugar
donde poder guardar el armazón
del mal que padezco desde hace tiempo.
Mi conciencia pesa lo justito
para que se la lleve el destierro.
Corazón adentro: camino y valoro el grito roto
del anciano que deseó vivir 100 años más.
Corazón afuera: me siento y vigilo
el horripilante malecón
donde sobreviven viejas conciencias.
Y lo cierto es que confesaré
uno de los favores de la mayoría
sólo si me veo destemplado
y muy, pero que muy muerto.
13. Ariel
Navega el maniquí que fui
por el mar del futuro inmediato.
No sólo he dejado la ira a un lado
sino que también me he deshecho
de los habituales desmayos.
Diviso los cabellos de Ariel
entre mis pulgares amortiguados
y siento que no todo sucede como uno quiere.
Advierto el oro farsante y te puedo asegurar
que tarde o temprano todos nosotros
volaremos por los aires del frustrado deseo.
Se sumerge el mar en la tierra
donde acabaré sepultado mediante
las carcajadas mordaces
y el anillo de la mujer irreal que soporta
mi frívolo sentido de Mal-Humor.
